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也许是剑。也许是笔。
她吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在认真品尝这碗再寻常不过的白粥咸菜。吃到第三口的时候，她忽然停下来，看着碗里冒起的热气，怔了片刻。
“怎么了？”白东君问，“不好吃？”
“不是。”
墨倾歌低下头，睫毛微微垂着，遮住了眼底的情绪。她的声音很轻，轻到几乎要被灶房里柴火燃烧的噼啪声盖过去。
“只是很久……没有吃过这么热的东西了。”
白东君张了张嘴，一时间竟不知道该说什么。
他站在桌边，看着这个从天而降的神秘女子，就着咸菜一口一口地喝那碗不值几文钱的白粥，心里忽然涌起一种奇怪的感觉。
像是有什么东西，从胸腔里往外涨，涨得他有些喘不过气。
他别过脸去，假装去收拾柜台，把那些本就整齐的碗碟又重新摆了一遍。
窗外，柴桑城午后的阳光正好，照在酒肆斑驳的招牌上，将“东归”两个字的阴影拉得很长很长。
远处，北去的马蹄声早已消失不见，但白东君知道，那些人不会善罢甘休。
而那个坐在他破酒肆里喝粥的姑娘，显然也知道。
他们谁都没有再提这件事。
像是某种默契，又像是某种心照不宣的——开始。
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