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不是无名。
不是霜斧祭祀。
不是在场任何一个人。
那声音来自那滴水珠。
极轻，极柔，带着某种被冰封了太久、刚从长眠中苏醒的沙哑。
“我知道那是恶念。”
“是我斩下的恶念。”
“也是我的恶念。”
那滴水珠忽然坠落。
坠入无名摊开的掌心，化开成很小很小的一汪。
灰白色的细流从他苍白皮肤下涌出，与那汪水痕交融、缠绕，像两条分开太久、终于重逢的溪流。
无名的肩膀在抖。
不是恐惧，不是愤怒。
他慢慢蜷起手指，将那汪水痕攥进掌心，抵在自己额间那枚灰白色碎片上。
碎片亮了一下。
很暗，像将熄未熄的烛火。
但他的声音平稳下来。
“我来接你。”
他说。
“不是接你的恶念，不是接你斩下的那部分。”
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