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白衣女人的声音很轻，像念一份实验数据，在镁粉燃烧的嘶嘶声里，清晰地扎进每个人的耳朵。
“苏晚——”
“你母亲没有死。”
一字一顿。
像钉子。
谢长峥的身体在那一瞬间绷紧了。
他左手死死夹着铁盒，右手驳壳枪的枪口被铁盒死死卡住，抬不开角度。
马奎的大刀在外侧，他能看见那女人袖枪的枪口，但只要他一刀劈过去，谢长峥的右肋也得跟着开花。
三个人，全被这一句话钉死在原地。
枯松坡上，苏晚的右手食指还在颤。
嗒。
嗒。
嗒。
像坏掉的节拍器，每秒六到八次，幅度不大，却足以让六百米外的弹道偏离目标一个身位。
她没有强行去压制。
压不住。
那就顺着它。
她把呼吸拉到最长的那根线上，肺部像一个缓慢收缩的风箱，心率被强行拽回到四十七次。
颤动没停，但节奏稳了。
苏晚开始在脑子里数它的波谷。
一、二、三……
她找到了。
两次颤动之间，有一段极其短暂的平稳间隙。
大约零点一二秒。
够了。
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